Thời gian vẫn đang ngưng đọng, giọt mưa treo trước lông mi không hề nhúc nhích, ngay cả hình ảnh phản chiếu trong con ngươi của Lăng Tiêu cũng đông cứng thành một hình cắt bóng màu mực.

Thế nhưng, chiếc giày vải của Cố Mạch lại vào lúc này vạch ra một bóng trắng mờ ảo, mũi giày không hề sai lệch mà va thẳng vào ngực Lăng Tiêu.

Không có tiếng nổ long trời lở đất, chỉ có một tiếng “phụt” cực khẽ, tựa như tiếng vải rách bị kéo dài vô tận.